o corpo palco de todos os simulacros
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Às vezes, é só a pausa. Sabe o corpo quando cansa? Uma pausa do corpo. Simulacro do morrer. Deixo ele dizer o que tem pra ser dito. Ele se deita, tira roupa, fica de calcinha, calor, a gente nem devia usar roupa assim, subi o morro ofegante, chegar da rua é um alívio. O aconchego da casa, do corpo nu. A segurança da solitude. O silêncio que une ao todo e ao desejo de chão. É uma pausa, sabe. A arte tem sua pausa, hora de deitar o corpo, pegar um ar, beber água, tomar café, esquecer de tudo. Deixar de molho. Na salmoura, pode ser. Deixar o tempo amenizar o cansaço da sova do barro. Da água se infiltrando na seca dos veios rachados. No pincel seco tingido. Tempo de hidratar, percebe? De esperar. Diluir. Sem pressa. Se ausentar provisório. Deixar circular. Ler as linhas de cada mão que foi dada, estendida, tocada. O tempo de cura, de curtir a massa, deixar o pó de café se entranhar nas coisas. Entardecer. Ficar à noite ali pertinho sem mexer em nada. Ser só presença em cuidado e zelo. Velar a obra, sabe. Estar atento à fruição de tudo. Sem forçar nada. Esperar o tempo do que diante e dentro se move. Mover-se para dentro. Como quem re_nasce.
[saber que a morte é a pausa do corpo]
alessandra espinola
Rio, abril de 2022.
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